Cuando leí algunos poemas de estos dos escritores tan diferentes, sentí un intenso taconeo en mi corazón y fuego recorriendo mis venas. Quiero compartirlos con ustedes.
¡Felices Fiestas Patrias a todos los peruanos de nacimiento y por adopción, en el Perú y en todas las partes del mundo!
I n d i o
Indio de la Cordillera
en tu desconfianza pienso,
pero penetrar quisiera
a tu corazón inmenso.
Comprendo tu desconfianza
y en verdad no te censuro,
hay en tu pasado obscuro
varios siglos de asechanza:
La promesa de bonanza
y la arenga patriotera
no cuajan en tu sesera,
te muestras irresoluto
y entonces te creen bruto,
indio de la Cordillera.
¿Indio? No: ¡Inca! o ¡Peruano!
Voy hacia tu muda queja,
acerca a mi voz tu oreja
que no hablaremos en vano:
¡Yo, tu hermano; tú, mi hermano,
frutos de un dolor intenso!...
Si hablamos no te convenzo,
si escuchando te hago mal,
más que en Justicia Social
en tu desconfianza pienso.
Hierve con sordo murmullo
la sangre en tu pecho estoico
mientras altivo y heroico
va solitario tu orgullo...
¡Quiero luchar por lo tuyo
como que si mío fuera!
¡Déjame gritar, siquiera,
tus tristezas en mi canto!
No tiene puertas tu llanto,
pero penetrar quisiera.
Por la legendaria guerra
juntos, muy juntos, llorar;
secar el llanto y luchar
y reconquistar la tierra...
En Costa, Montaña y Sierra
-sin un peruano indefenso-
perforar un surco extenso,
enterrar el mal pasado,
y al fin morir abrazado
a tu corazón inmenso...
de Cumanana (Lima 1964)
Nicomedes Santa Cruz
Nicomedes Santa Cruz, periodista, folclorista, músico, poeta autodidacta peruano. 04.VI.1925/ 05.II.1992
Difícil elegir entre sus poemas, todos están llenos de profundas emociones.
Salido de madre
¿Es cierto que ya no sabes
Adónde vas ni que quieres?
Te zampas moscas racimos
culebras de piel de rosa
Rimeros de miel silvestre.
Hierve el agua en tu garganta
Cascas lo que encuentas y nada te repleta.
Requintas apedreas desgarras
Has perdido compostura y camino.
Rio -me dueles en los ojos y en el vientre.
¿Qué te haría la madre
Que así deliras y destruyes
Mi pueblo mi casa
Te llevas el borrico pardo
La palmera sin sombra
El cementerio complejo?
¿Eres rio sin madre
O mar recién parido
Estirándote lo más que de
Tu hambre y tu codicia?
Rio -vuelve a ser rio
No te quiero tan grande.
E l S u e ñ o
Los gérmenes poéticos del sueño resultaron ser, no como los pobres profesores, los mezquinos críticos realistas trataron de hacernos creer, un nuevo paraíso inalcanzable, un espejismo, sino los gérmenes nocivos y actuante, los últimos reactivos para corroer la infame realidad. El sueño no es un refugio sino un arma.
Los malos instintos de libertad, danzan su ronda diabólica. ¡Fuera la conformidad, la resignación, la medianía! En su esputo negro ahóguense los bellacos, los explotadores, los que aprovechan la miseria de los más, y la maldita clerigalla, y el abominable espíritu religioso, y los fantasmas cristianos, y los mitos del capital, y la familia burguesa, y la patria infamante.
La libertad del hombre, es decir el sueño acuñado en la realidad, la poesía hablando por la boca de todos y realizándose, concreta y palpable, en los actos de todos.
Emilio Adolfo Westphalen. Poeta y ensayista peruano. 15.VII.1911/ 17.VIII.2001
Uno de los mejores creadores del siglo XX. Interesado en la búsqueda de la calidad y los más altos valores del espíritu.
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